“Los libros y las
mentes funcionan mejor, solamente si están abiertos”.
El cuento de mi vida pudiese
ser el de una horda de brujas que invaden la granja de don Joaquín; no es un
cuento famoso, ni siquiera conocido –excepto por mí–, me lo contó mi madre una
noche de tantas en que las letras se inventaron en mi habitación.
La voz de Eumelia se
convertía en una amiga constante cuando iba a la cama: ogros, brujas y graciosos
elfos acompañaron mis sueños, tanto agradezco que nutriera mi mente de
historias fantásticas que jamás en un libro encontré. A eso atribuyo mi mente
soñadora e idealista, siempre en busca de palabras, de historias que, existan o
no, se van tejiendo entre mis días.
Podría decir que el cuento
de mi vida es plural, abarca todo aquello que me hace volar. Algo de mí queda
adherido en los pretextos que encuentro por el camino, me gusta pensarme como
un sentimiento, un olor o un sonido que se ha mantenido fresco como flor ceñida,
en la memoria de una roca, de una vieja ventana o de un examante.
Toda la vida me he buscado
en historias, en miradas, en espejos. Construyo mi cuento a partir de los mensajes
que me rodean, por eso me gusta explorar y ser viajera de otro tiempo a través
de las palabras. Disfruto el camino, las lágrimas y risas que por ahí dejo, las
personas que vienen y van, mis pasos que a veces se juegan la vida, pero que descansan en lugares secretos donde
nadie puede destruir mis recuerdos… qué bueno que aún no encuentro el punto
final.
