EL GRAN MONTTINI

Por fin llegó el gran día de la función, todos en el pueblo de San Felipe Torres Mochas estaban entusiasmados por la presentación del espectáculo del Gran Mago que andaba de gira en el bajío. Desde un mes antes ya nadie hablaba de otra cosa que de ir a la iglesia en cuyo edificio, y a falta de algo más grande o adecuado, se haría la reunión.

Tras bambalinas, todo era movimiento, ruido, trabajo a todo vapor, los ayudantes y tramoyistas armaban y acomodaban cada elemento con precisión matemática.

Las coristas, payasos y malabaristas ensayaban para realizar su faena, de ir preparando el ambiente para que al final apareciera el sensacional mago que había dejado a todos con la boca abierta, incluyendo al mismísimo presidente Don Porfirio Díaz.

A las 5:00 de la tarde, el templo ya estaba lleno. Cosa que aprovecho el Señor Cura para dar un sermón regañando a los pobladores por estar ahí en la función y no a la hora de misa, como era su cristiana obligación; además, de pasar la charola de las limosnas para “los arreglos del templo”.

La gente estaba ya muy impaciente, una trompeta anunció el inicio, abriéndose el improvisado telón; el anunciador dio la bienvenida, y acto seguido un grupo de titiriteros hizo su presentación. La gente aplaudía las ocurrencias de la obra y los niños que nunca habían visto nada igual estaban asombrados. En aquel polvoriento lugar nadie había visto algo así.  

Siguieron los demás artistas haciendo sus números y hasta el cura, que a regañadientes había prestado el sacro lugar, estaba coreando vivas a los fuereños.

-Ya casi es hora, está el último acto, seguimos –me dijo aquel hombre alto y delgado mientras se alistaba con ceremoniosa pompa. Arregló su sombrero, una bella asistente tomó la capa y le ayudó a colocársela.

Yo por mi parte, ajustaba todos los detalles, tenía que ser perfecto. Ya se sentía correr la adrenalina, la ansiedad.

Afuera se oía tocar a la banda, los aplausos, las porras, eso era estimulante. El presentador estaba listo para anunciar al Gran Mago. El silencio sepulcral fue roto cuando se alzó el telón.

Entonces me coloqué en posición, dentro de mi recámara, cerré los ojos para concentrarme y esperé con paciencia, a fin de cuentas todos habían venido a verme y no podía defraudarlos.

Hasta que sentí una mano que tomó mis orejas y me levantó con suavidad, la ovación fue enorme y de pie, cuando el Gran Mago me presentó…

-¡Y Con ustedes, El Gran Monttini!  ¡¡¡El Conejo de mi sombrero!!!

De construir una sonrisa eterna…

De niño nunca fui afecto a la magia, no creía en ella y los pocos trucos que llegué a intentar me salían mal…

No entendía lo que era exactamente, yo pensaba que era hacer trucos con cartas, poner viejas semiencueradas a hacer actos inverosímiles o fumarme las payasadas del mago Orco de He-Man o revolcarme de la risa con las genialidades de Beto el Boticario…

Ahora entiendo que la magia no se trata de eso, no hay varitas mágicas, ni chisteras ni conejos en sombreros, se trata de hacer pequeños esfuerzos en el día a día y como consecuencia  ver dibujada una enorme, resplandeciente, hermosa e imborrable sonrisa donde antes solo había una expresión de tristeza…

Me gusta hacer ese tipo de magia tan real…

Polvos mágicos

Habían pasado ya años desde la última vez que había estado allá. No reconocía el camino y le daba la impresión de que ella no era conocida para él tampoco. Miraba a través de la ventanilla y de tanto en tanto se topaba con su reflejo. Cuánto la habían cambiado los años, ella misma se sorprendía. Vagamente recordaba el olor de las frutas con piloncillo, que su madre cocinaba en navidad. Su segundo primo, recién nacido, que a medida que crecía iba robando uno a uno sus juguetes, que junto con su infancia, poco a poco se iban desvaneciendo. ¿Quién diría que llegaría el día en que crecería tanto, que dejaría de caber en la vieja casa de muñecas tamaño real que de niña le construyó su papá por no comprarle una marca Barbie? ¿Quién diría que un día esa misma casa de muñecas, se convertiría en un cuartel militar? Esta navidad, volver a casa se le antojaba viajar en el tiempo, a un pasado remoto de papeles amarillentos y fotografías viejas. Se preguntó qué sería de ella el día que, por azares del destino, tuviera que volver a la universidad de la qué, hacía no más de unos meses, se había graduado. Se preguntó qué sería de ella cuando este presente se convirtiera, como su casa de muñecas, en un pasado remoto. Puso atención entonces al camino, del que de tanto vagar en el tiempo, se había distraído. No faltaba ya casi nada para llegar a casa. Se preparó entonces para bajar del autobús, ahí, en la esquina de siempre, la estaban esperando.

La tarde transcurrió tranquila, la casa ya no era la misma. En el jardín crecía verde la maleza bajo el columpio que colgaba del capulín, el mismo en el que siendo una niña había aprendido a leer. Lo había olvidado casi por completo. Sus primos habían crecido tanto, y se comportaban ahora como finos caballeros. No más pucheros en la mesa ni crayolas en las paredes. Y ella no sabía decir si eso le agradaba o no. A la hora de la cena todos se sentaron educadamente y oraron como si creyeran en Dios. Había pasado ya tanto tiempo desde su última cena de navidad en familia que todo aquello le parecía surreal. Fue tal vez por eso que no supo si reír o llorar cuando su madre anunció que vendían la vieja casa. Con toda la felicidad del mundo explicó que ella y su nuevo novio se mudaban a vivir a la playa.

A la mañana siguiente despertó en su vieja habitación. La cama le quedaba chica y más de una vez durante la noche pensó que caería al piso. Con la espalda adolorida se puso de pie, caminó como quien camina dormido al jardín. Debía volver esa misma tarde a la ciudad y decidió pasar el tiempo que le quedaba contemplando el jardín. Llegó a su antiguo columpio y se sentó con parsimonia. ¿Cómo podía ser que lo hubiera olvidado? Que hubiera olvidado aquellas tardes soleadas en su pequeño jardín. Quien la hubiera visto habría pensado que cayó del columpio, pero la verdad era que deliberadamente se había echado a la hierba. Tomó una piedra de ahí cerca y de entre planta y planta raspó un poco de tierra. Se la puso en la mano izquierda y con ella corrió a la cocina a buscar un frasco pequeño de cristal. Lo contempló largo rato hasta que se quedó dormida.

Años más tarde una niña pequeña de grandes ojos y cabello negro le preguntaría que había en aquél frasco. "Polvos mágicos", le respondería ella, y ante la carita de incredulidad de la niña, agregaría, "Te lo juro, hija, que si los miro fijamente vuelvo a tener tu edad".

... ahora ya no me ves

Cada momento
todo está en su lugar
Un plan perfecto
Mirando al acecho lunar
Curiosa forma de acercarte que tienes
Tan deseoso de ti
Que no te vi.

Sí, aquí sin saber que ya habías llegado
Con mis ojos bien vendados
A tientas caminaba entre tus pensamientos
Estimulando los segundos para que sean más lentos
y así no me olvides
Pero en realidad te miento
Ya no estaré a tu lado.

No te darás cuenta
Sólo despertarás
y mi lugar estará vacío
Mi nombre en tus labios
Y nadie te responderá.

Eso, como verás
Es el resultado de nuestras decisiones
Parece que no hay mañana
Pero sí lo habrá.

Y me hará bien que sigas siendo mi primer pensamiento
Y que mis ojos beban sal al mirar tu foto
Porque mi boca sabrá amarga al final del día
Inundándome de euforia y eso será el resto de la semana
Del mes
Del año
Y como si nada
Como un acto de magia
Ya no estaré más.

Y las voces que dicen tu nombre
Serán distraídas por el cristal donde me reflejo borroso
Y ya me verás desaparecer
Sin dar un solo paso.

Don Mago.

Me contó mi amigo el Barbas, de un señor, dizque mago, que anda haciendo de las suyas por algunas calles de la zona sur, allá por el rumbo del Parque Hundido.

-¡Aguas, cuando roles por allá, no te vaya a torcer!

-Pero ¿qué onda, cómo es, por qué me debo cuidar de él?

-Es un ruco, que después de hacer su truco, se acerca a algún automovilista distraído, le avienta un choro y sin que se dé cuenta el elegido, le tumba el reloj o algo que la persona traiga en la bolsa de la camisa. Por lo regular nada más se la aplica a hombres. A las mujeres les dice dos que tres piropos, es un viejo romántico.

-El choro eres tú, mi Barbas, o ¿ya te llevó al baile?

-Nel Carnal, a mi me contaron y yo te lo paso al costo. Ahora que aprendiste ya sabes, si te duermes no reclames.

-Camarón mi Barbón, luego nos topamos.

-Ya vas, Pherro.

Después escuché, de otros compañeros Taxistas, las andanzas del finísimo personaje Don Mago, quien hace su viejo truco a cambio de unos varos y algo más. Por cierto el mote no es tal, tampoco se refiere a sus habilidades como ilusionista, tiene que ver con su nombre real, el cual no mencionaré aquí, pues al susodicho le molesta sobremanera que la gente se dirija a él con “esa palabra elegida por mis padres en la pila bautismal, para darme a conocer al mundo”, dicen que dice.

Precisamente a mí me gusta trabajar por aquella zona del conocido Parque, así que no pasaron muchos días para tener la oportunidad de ver en acción al famoso Mago. Y según yo, iba bien preparado para que no me tranzara y devolverle el tiro por la culata.

Pues ahí estaba, su aspecto entero es una agresión visual, pero eso sí, muy original. Aprovechando los escasos segundos del semáforo en rojo, saca una larga tira de mascadas por su boca, luego simula tragar una espada, rápidamente con unas pelotas hace malabares, por último se acuesta en una tabla de supuestos clavos; no puedo negar que le pone velocidad al asunto, nuestro Copperfield autóctono. Todo muy revuelto, pero ese es el chiste.

A propósito lo observo, él se da cuenta y se acerca a mí.

-¡Quihubole Don Marg…!

-¿Qué paso mi chafirete ruletero? Vámonos respetando desde un principio.

-Perdón mi Mandrake de crucero, pero me han platicado tantas cosas de usted que sentí familiaridad.

-Familiaridad yo no tengo ni con mi familia, pero en fin, ¿le gustó el truco?

-Sí, muy colorido ¿pues que comió?

-Me alimento del aire, mi estimado, en el aire están los sueños, las posibilidades, la fantasía, las bellas ilusiones que son el sustento de todas las almas…

-Con razón está tan flaco.

-No me interrumpa, estaba tomando inspiración… ¿usted cree en la magia?

-Simón.

-Entonces ¿va a cooperar para la causa o nada más pasó a ver?

-Pues por ver no se paga ¿o sí? No se me enoje, mejor sígame contando eso de los sueños y la fantasía.

-Si lo que quiere es una cátedra, le sale en otro precio.

-No, mejor otro día, ahorita ando corto de luz.

-Todos dicen lo mismo, de seguro acaba de empezar a trabajar.

-¡Además de mago es adivino!

-Pa´que vea y eso no se paga con cinco varos.

-Bueno... cualquier cacahuate, pa´l chango es bueno.

Me quiero pasar de listo y le dejo ver que en la bolsa de la camisa llevo un sobre, idéntico a los usados en algunas fábricas para pagarle a los trabajadores, lo miro de reojo, le brillan los ojos, pero antes de voltearme para agarrar unas monedas, me saco el sobre y lo guardo en la guantera; de cualquier manera el sobre no traía nada.

Mientras estiro la derecha para darle la coperacha, me toma de la zurda, que colgaba sobre la portezuela y me da un fuerte apretón.

-El ilustre y noble Baden Powell decía que los verdaderos amigos se saludan con la izquierda, porque es la mano más cercana al corazón.

-¡Ah, sí! Creo que ya había escuchado eso. Tenga Don Marg… ¡perdón¡

-¡Ya váyase!, el público está impaciente, le devuelvo su chueca, pa´que pueda manejar.

Al grito de:

-¡Muévanse golfas!

-¡Luego echan novio!

y otras frases pintorescas, algunos automovilistas reclamaban su derecho de tránsito.

Me alejé de ahí pensando que le había dado una lección al Viejo.

Calles adelante, una señora me pide el servicio; en cuanto sube al Taxi me pregunta la hora.

-Son las…

¡Sorpresa! Mi reloj desapareció.

¡Carajo, Don Mago me ganó limpiamente!

Ese es el truco. 

Purificación

Hundida en el bosque veracruzano, la cabaña tenía todo para pasar un fin de semana confortable, sin televisión, internet, periódicos, teléfono, nada que pudiera distraer la mente. El espíritu conviviendo con el cuerpo a la orilla del Río Pescados que bramaba cada que sorteaba al andanal de piedras que había en el trayecto.

El murmullo furioso de sus pequeñas olas provocaban somnolencia en nosotros, acostumbrados al ruido citadino, la magia del río nos adentraba a un mundo lejos de nuestra realidad. Tumbados en el pasto y sin miedo a los bichos dejamos que el aire tibio nos acariciara el rostro. El cielo estrellado a veces se asomaba entre las copas de los árboles haciéndonos ver que el paraíso si existe y yo lo tenía ante mis ojos.

A unos pasos de ahí, en medio de árboles enormes, las luces blanquecinas del lugar alumbraban la figura de un hombre vestido pulcramente de blanco. Descalzo, con los pies en contacto natural con la tierra dejaban ver la confianza que le tenía al piso que lo sostenía, tenía el pelo cano y los ojos grises. El rostro lleno de arrugas contaba su vida a través de ellas. En medio de un círculo blanco se movía despacio contándonos lo que haríamos en ese ritual al que sin saber nos vimos envueltas.

La luna en lo alto del cielo iluminaba la copa de los árboles que no dejaban pasar mucha de su luz. Mirándonos fijamente, el hombre empezó a hablar sobre nuestra relación con el universo y el daño que le hemos causado a la tierra que pródigamente nos ha cobijado por tantos años.

Hablaba con voz pausada haciendo que no despegáramos la vista de él. Recorría poco a poco a las cuatro personas que a su alrededor permanecíamos a la expectativa. Nerviosos contestábamos con balbuceos a lo que nos preguntaba.

Los ojos grises se posaron en mi, preguntando mi nombre empezó a decir cosas que nadie que no me conozca puede saber, era la primera vez que lo veía y sin embargo parecía saber tanto como si hubiera vivido conmigo. Sin darme cuenta la vida ha dejado huellas en mi rostro que nunca pensé dijeran nada sobre lo vivido.

Tomando un sahumerio nos rodeó con humos mágicos dándonos una tranquilidad aparente y digo aparente porque era la primera vez que los cuatro que nos encontrábamos ahí teníamos contacto con un chamán.

Pasándonos por la espalda un atado de yerbas susurraba palabras que no alcanzaba a escuchar, el hombre recorrió el cuerpo de cada uno con rezos mientras las notas lejanas de los grillos y el susurro del río eran una extraña comparsa que acompañaban la letanía.

Preparados para el ritual, nos introducimos a una caverna oscura, extremadamente caliente, donde un pequeño rayo de luz se abría paso por algún rincón del suelo. En el centro de la caverna una fogata casi en extinción nos ayudaba a ver un poco más. Las brasas al rojo vivo hacían que el calor fuera extenuante. Sentados en bancas frías y duras quedamos al amparo de la curiosidad y en las manos de ese hombre, ejerciendo un raro encanto sobre nosotros.

Empezamos a sudar sin parar, el hombre nos explicaba lo que estaba haciendo. Sin darnos tiempo a reaccionar, a cada tanto echaba algo sobre las brasas levantándose un humo blanco hacia el techo, con la cara arriba el vapor casi nos quemaba. La oscuridad y el miedo nos hacía ver cosas que no había más que en la mente de quienes estábamos ahí.

El chamán pasó por cada uno de nosotros a darnos un extraño masaje, los pies, manos, cuello y vértebras dieron cuenta de sus manos expertas.

El tipo se centró en mi, habló sobre como debo tomar la vida desde hoy, vivir ocupándome no preocupándome. Estando en tal estado de indefención como me sentía, reflexioné sobre mi vida y me di cuenta de todos los errores que he cometido en el camino hasta hoy. Hundida en mis pensamientos, el vapor entraba por cada poro de mi piel sacándome todas las tóxinas que mi cuerpo guardaba haciéndome daño.

El sudor seguía corriendo sobre mi cara mientras el hombre nos hacía ver la vida de manera extraordinaria.  Quise quedarme a vivir ahí para siempre. Me dí cuenta que puedo vivir sin muchas cosas que en tres días no eché de menos. La magia de soñar, de saber que muchas cosas que me proponga las puedo lograr.

Extinguiéndose poco a poco el calor, el hombre nos indicó que era hora de irnos.  El frío de la noche nos dio de lleno en la cara volviéndonos a la realidad.

Tres chorros de agua salidos de la pared, como regaderas recibieron nuestros cuerpos calientes dándonos un baño de agua fría.

Despertándonos a la nueva vida que el hombre nos había enseñado. Restaba a nosotros seguirla o no. Cambiar la esencia de cada uno para ser mejores sin lastimar a nadie, sin dañar nada de lo que vemos o tocamos.

Se despidió dándonos una bebida que no supe que era. Inundando mi cuerpo, el líquido caliente atravesó la garganta hasta llegar al estómago. El hombre mirándome con ojos cálidos, me decía que viviera, que buscara la cura a todo lo malo que aún quedaba en mi, poco pero había. Restos de una vida infeliz que podría diluir como la sal que tuve entre mis manos.

Bebiendo el té y como por arte de magia, el chamán desapareció entre la espesura del bosque, sin darse cuenta que me había hecho renacer. Como mago que aparece un conejo de la chistera, así ese hombre apareció la vida ante mi. Vida que había dejado pasar sin darme cuenta que solo se vive una vez. Magia pura que descubrí en un lugar escondido en el bosque veracruzano.

Raleigh

Él ponía un puntito de ceniza en la mano de Ana, sin poder explicarse tal acto de magia, ese punto se transportaba por su carne y aparecía en su palma. Así jugaron por muchas tardes.

Ella se maravillaba con aquel truco, miraba la mancha gris sobre el reverso de su mano como tratando de entender, entre ojos enormecidos y risitas, veía con admiración a su padre, que daba una última calada y depositaba el cigarrillo sobre el cenicero. Ana recogía las cenizas para guardarlas en pequeños frascos, -polvos mágicos –pensaba.

Con el paso de los años, la colección de cenizas creció, también crecieron las piernas de Ana, la tos de su padre, creció la tristeza de verlo tendido, cansado, como si los huesos, carnes y pieles hubieran cerrado la función.

Todas las noches ella le llevaba su medicina, le besaba en la frente, y lo miraba hasta que su sonrisa amarilla se cerraba, entonces no quedaba más que noche y soledad. Luego se iba a su cuarto, observaba con un extraño amodio la colección de cenizas sobre la repisa, a veces un poco enojada, tal vez un poco esperando; aún se preguntaba cómo es que su padre hacía tal truco, pero era tarde, no había voz que pudiera contestarle.

Polvos Mágicos

La cama llegó a su posesión desde que la última tía había muerto. Esta pieza de latón fue utilizada solo por señoritas, que no conocieron la compañía o el sueño compartido. Llegó de tierras lejanas, el primer dueño la había mandado a fabricar en algún lugar perdido del mundo, pero por razones que nadie conoció ya no fue necesaria, el matrimonio arreglado jamás se llevó acabo. Así, entre mudanzas, llegó a un convento donde las tías de Rebeca ingresaban por voluntad propia sin profesar.

-Ahora la cama es suya, su tía murió ayer y es la única propiedad terrenal que le perteneció-. No objeto nada, llevo la cama a su departamento y al no encontrar otro sitio  la colocó junto a la suya. Por las noches, antes de quedarse dormida observaba la cama, su soledad se había agrandado y muchas veces se preguntaba sobre el sentido de la compañía, de la tibieza de unos brazos en las noches o de la pasión desbordada entre sábanas, emociones que tampoco había conocido. – ¡Mejor hubiera profesado!-  musitaba amargamente dándose vuelta para perderse en sus sueños.

Recibió una llamada a media madrugada, la inquietó, ya no pudo conciliar el sueño. Se quedó en penumbras, le gustaba esa sensación de redescubrir su casa, contaba los pasos para ir a la cocina, se preparó un café y esperó pacientemente la hora de la cita. Se bañó despacio disfrutando el agua sobre sus cabellos blancos. Se perdió entre la crema corporal y el vestido azul, se estaba colocando las horquillas cuando sonó el timbre. Un muñeco estaba en la puerta, miró hacia todos lados, lo tomó y con un grito recibió al amigo de toda la vida que había estado ausente. Felipe siempre había sido así, no entendía como había caído en la broma de siempre. Se abrazaron por largo rato, en silencio, un intercambio de miradas sabiendo que todo seguía igual, un beso torpe quedó colocado entre la mejilla y los labios.

-Felipe, ¡que gusto verte!-

-Mi querida Rebeca sabes que siempre te cuido aunque este al otro lado del mundo-

-Siempre tan galante, me harás ilusiones y mira que a mi edad ya no estoy para eso-

-No mi niña, siempre seré tu eterno e incondicional enamorado-

-¿Mi niña?, no me hagas reír por favor, mejor cuéntame, ¿Cómo te fue? ¿De dónde vienes ahora?-

-Vengo de, bueno el lugar no importa. No sabes las cosas que aprendí y que vi, en lugares maravillosos, me hubiera gustado tener tu compañía, pero creo, que si esta vez insisto tendré más suerte.

Rebeca se quedó callada, solo sus ojos dejaron una pequeña puerta abierta, se mostraba más coqueta, más abierta. Felipe le mostró el tatuaje que se hizo en esas tierras lejanas y misteriosas, ella se rió de su audacia a sus casi setenta años, -los tiempos cambian querida- le susurró y sacó una botella de vino de su pequeña maleta. Parecía una chistera de donde habían brotado los recuerdos, fotografías del viaje, además de los tiempos pasados, de una propuesta y de una indecisión. Las copas se vaciaron rápido, las risas se agotaron y la compostura se relegó en el rincón del convencionalismo que ya no tenían que guardar. 

Felipe la levantó del sillón y se pusieron a bailar una música ausente, la tomó en sus brazos. Rebeca se dejó llevar, temblaba entre los diferentes ritmos imaginarios que su amigo le marcaba pero que tenía la idea de escuchar, no quería parar, deseaba un poco más, así que se atrevió y le robo un beso, tan inocente que a él le dio risa, -¡Ay mi niña! Ven, así se besa- desatándole debajo del vestido un sinfín de sensaciones, se sintió húmeda y quiso desprenderse, una idea relámpago cruzó en su mente, había escuchado de esos episodios incontinentemente bochornosos y se moriría de vergüenza si eso le ocurría justo en ese momento.

 -¡No. Basta Felipe! Ya no somos los jóvenes de antes, mi cuerpo no es lozano ni terso, mejor vete-

-¡No me iré!, siempre me has sacado de tu vida, déjame mostrarte algo, dime, ¿si fueras joven de nuevo me dejarías besarte y amarte?

-Eso es imposible, pero si pudieras, no lo sé, tal vez…- estaba aturdida.

Felipe sacó un pañuelo color marrón de su maleta, tomó un puñado de polvos que esparció entre los dos, ella estornudó –se me olvidaba tu alergia, lo siento mi niña- le dijo al tomarla de las manos, -cierra tus ojos y desea tener treinta años de nuevo-, Rebeca obedeció lo deseo con todo y poco a poco abrió su mente y algo más que sus ojos. De pronto se vieron como la última vez antes de la despedida y el encuentro. Reanudaron el baile, ahora ella lo besó de la misma forma en que él lo había hecho, sintió nuevamente la humedad entre sus piernas y no se preocupó, acarició el rostro sin arrugas, se dejó llevar por su aroma. Felipe tocó su espalda, desató el sostén por encima del vestido que cayó al piso con tal maestría y precisión, sin tocarla, sin forzar.

Rebeca lo condujo, quería romper todos sus esquemas y que mejor lugar que la cama donde la soledad había tejido su red en la que había caído por miedo y por obedecer a sus padres. Ellos estaban inmersos en los besos, las caricias, el tocaba su cuerpo, resbalan por el vértice de sus formas, el sudor cegaba sus miradas, esos polvos habían hecho su parte aunque el verdadero acto de magia estaba comenzando cuando Rebeca sintió entre sus piernas la explosión de sus entrañas. El espejo dejaba ver la realidad de esos cuerpos, que Felipe había conseguido evadir por un momento para mostrarle a Rebeca su infinito amor y devoción con talco convertido en polvos mágicos.

Primer acto

El telón se levantó, las luces se centraron en la tarima, la gente aplaudía, unos respiraban agitados, los de hasta atrás estiraban el cuello para ver mejor, las manos sudaban, los niños gritaban, la orquesta tenia un orgasmo frenético con los tambores, unas cuantas parejas se besaban, todos estaban a la expectativa, nadie sabia que esperar, nadie imaginaba que podía pasar...

Y sin embargo, ella no apareció. Había muerto minutos antes en su camerino, gracias a una sobredosis de metanfetaminas combinadas con cocaína y alcohol.

Con ustedes Dark Angel,

Escribicionista

Ilusiones

La promesa: el mago nos presenta algo común, un mazo de cartas, un pájaro, un hombre. Nos muestra un objeto, quizá nos pida que lo examinemos, para que veamos que es real, inalterado, normal.*

No sé si esto pudiese ser interesante para mi análisis. Fue un sueño muy común, parece no tener significación alguna en mi vida, claro usted es el experto, aunque no hay sueños comunes ¿o sí? Me siento muy extraño cuando me mira así, lo sabe. El silencio no es algo común, eso lo aprendí aquí. Está bien deje de mirarme, le contaré.

Una calle enorme, no la conozco, ni siquiera es parte de otro sueño. Camino, personas junto a mí siguen sus destinos, se me ocurre que igual no son felices, no estoy seguro de ello. Simples, son figuras simples, detalles simples: gente, edificios, autos, letreros, árboles, un cielo, un sol; no hay cambio alguno, insisto en mi andar. Le informo no saber a dónde voy, no me noto, siento o parezco cansado. Usted disculpará los abruptos cambios de mis tiempos, recordemos, el proceso de sueño no se rige en tiempos; disculpe de nueva cuenta la impertinencia pero es que he aprendido mucho de la materia. Independiente de esto, el sueño es muy plano, normal. Otro detalle, éste tal vez le parezca interesante: en mi andar comencé a contar las mujeres que allí deambulaban, ¿para qué perdería el tiempo (otra vez el tiempo) contando soles o nubes? de éstos como le dije sólo había uno y el cielo era completamente azul. Los hombres parecen no interesarme. Encontré un sentido, propósito. Mujeres en su mayoría: bocas rojas, cabello corto o largo, niñas, adolescentes, maduras, estéticas, podría ser éticas, no histéricas. Imposible que me inmutara. El sol no me otorgaba energía, ellas lo hacían. Mis piernas rápido se movían. Quiero enfatizar lo normal de esto, lo real, bueno lo cuasi real del sueño, me comprende. Es todo, y en el sentido tradicional no hay nada “mágico” en su contenido, usted dirá.

El giro: el mago toma el objeto común y lo convierte en extraordinario. Ahora bien, uno busca el secreto pero no lo encuentra, porque, claro está, no miramos. Uno no quiere saber. Uno quiere… que lo engañen. Pero aún no aplaude, porque hacer desaparecer algo no es suficiente.*

Como tuvo a bien apuntar, ningún sueño es un rasgo simple, vago. El sueño es una magnificencia, una realidad que cohabita en nuestros inconscientes. Para muchos individuos -llamados por la sociedad alienada: orates, enfermos mentales, la rotulación que desee- ese espacio se funde en su realidad, otorgándole un refugio -una infinita simbología- obvio está, interpretados en significación social o individual, arcaicos o particulares. Una primera revelación, quizá es el adjetivo propio para estos tiempos de descomposición social. Impetuosamente diríamos señor que, propiamente su sueño creó un mundo simple, pero a la vez extraordinario en contrariedad con su sentir, mágico sí así queremos llamarlo. Intuye un beneplácito al saber -creer- la tristeza en otros, cerca, pero fuera de usted. Ahora bien la intuición es irrealidad, al menos hasta poder comprobar lo contrario a lo pensado, a lo premeditado. Pero no me mire así, no es un trucaje, es su sentir. No deje de mirar hacia adentro, no se niegue.

Por otro lado, el tiempo es inevitable para el estado físico, el tiempo mental se perpetúa, no obedece a un finito, de ahí su andar sin motivo alguno, pareciese. Aprovecho para reconocerle su instrucción en el universo de los sueños. Continuando, la figura del Sol, la simbología del Sol, es la representación del rey, el omnipotente y dador de vida; no niega su existencia pero la recrimina, lo hace único entre un cielo azul, limpio, inconexo a esta realidad. No olvidemos el árbol, aunque no sea un elemento primordial de su sueño éste representa a la madre tierra, y sí, considerando el grupo de mujeres de las que dice interesarse son su ánimus, su Tierra, su propio Mundo, su percepción femenina del mundo, de la que tal parece depende –se compone- en demasía. Abstracta diría la idea de la histeria, sin embargo primordialmente significativa, y la negación de su propia histeria por consecuente. La histeria como el malestar que le impide.

La prestidigitación: uno debe hacerlo aparecer nuevamente.*

Parece que hemos rebasado el tiempo de nuestra sesión. Si desea podemos partir de aquí en nuestro próximo análisis, considerando otros símbolos no descritos. Pero no me mire de esa manera, sea comprensivo no conmigo, sino contigo. Responda ¿Le pasa algo? ¿No le gusta lo que mira? Haga el favor de pararse y retirarse.

Es verdad, no puedes caminar; en realidad no estoy hablando con ningún analista, psiquiatra o psicólogo. Creo que estoy de vuelta, el efecto del fármaco ha pasado. Estoy hablándome aquí, desde más de hace una hora viéndome al espejo, escuchándome e interpretándome. Sentado, sentado en esta silla de ruedas y con estas piernas que un día ya no quisieron moverse.

* The Prestige, Christopher Nolan

Dr. Whoanz