La ventana, de tan dolorosa
no acepta que salte por ella
sin ser tuya, Muerte
tampoco de la vida.
Aquí no está mi madre
ningún reclamo……….. lo sabes
sólo me falta………….. lo sabes
su ausencia me mató de a poco,
la noche tan igual y sin sus ojos
con el hueco de su mirada tan en los míos.
Ven, siéntate
adentro –siempre– lo mismo:
insomnio, café frío, mis manos en penumbra
máscaras para todos… mascaritas, mascaritas
muebles con tantas ganas de morir
que no parecen estar vacíos.
Acércate, Flaca
suspiremos por ella
por sus platos de sopa
por las bendiciones que dejó tras la puerta.
Su muerte es mi pretexto, el nuestro
como para emprender olas al vuelo
estas lágrimas, las más largas
estallan en el silencio
y hacen más grande el mar.
Míranos: puntuales, tercas
con la costumbre de rezar por noche
Tú que sabes de ella y su última mirada
¿te miraba?
Yo con falta de su abrazo
de su abrazo de ti.
Escucha la ausencia
el bullicio con el llanto entre las sombras
no, no es Ella
ni el viento deshebrando mi cabello
es la casa y su desgaste
el crujir de los muros, que de tanto llorar
vuelven moho los suspiros.
Llévale un abrazo
uno, el más grande
dile que es mi calma cuando duermo
llévalo hasta allá, tan lejos
donde nunca más morirá
donde está quieta y en todas partes:
jamás en mi olvido.
16 comentarios:
cuantos sentimientos y bonitos recuerdos tienen impregnadas estas letras!!!
muy bueno esto!!
NO ESTÁ MAL.
Siempre hay una estación, siempre se llega,
sea o no tiempo de vendimia o siega,
con el sabor del fruto prematuro.
No para mí. No he de llamarla hermana
como el hombre de Asís, sólo ventana
abierta hacia otro tipo de futuro.
Me alegra que llegue el miércoles, porque te puedo leer. No sé si me harás emocionarme, reir, llorar o entristecerme como este caso. Que bueno que llegue el miecoles porque te puedo leer. Cultivarme como si fuera una plantita que riegas con tus letras para hacerla crecer. Quiero seguir esperando los miércoles.
Se respira la nostalgia entre cada uno de tus versos, nostalgia hecha musica y letras
Tus palabras están cargadísimas de sentimiento, tus metáforas guían esos sentimientos a la belleza del entendimiento, del espejo disfrazado que son las metáforas. Qué rico leer este tipo de cosas. Estamos ante una de las mejores semanas de los escribicionistas, este poema tan hermoso y melancólico lo confirma. Gracias Ros.
Se lee como el desahogo necesario de un doliente, que acepta la imperturbable presencia de la muerte, la pérdida de un ser muy amado.
Mucho gusto poder leerte algo tan íntimo e intenso.
Tallereando: según yo, hacen falta unas comas en algunos párrafos, para que no se pierda el ritmo de la lectura.
Seré bien sincera, tengo broncas con la poesía, no es mi género ni para escribir ni para leer, pero cuando uno lee algo como esto y se sabe que nos estas compartiendo un poco de tu intimidad, pfff, te confieso que es difícil hacer un juicio, criticarte algo y leyendo los comentarios que te han dejado, creo que hasta los inspiraste a todos.
Gracias por compartirnos esto y un abrazo
mil ideas
bordadas delicadamente al pañuelo de tu alma
ausencias que no matan.
porque no existen distancias.
y pensar que muchos creen que la poesia, paso de moda, que es un recurso viejo y apagado.
cuando tu texto nos muestra que es una manera muy sutil y trabajada de platicar lo que en una prosa seria una linda historia.
sin embargo tus compases, tiempos y ritmos.
nos atraparon esta tarde.
¿ cuanto tiempo invertiste en tu bordado?
¿ cuanto tiempo pensaste en ella y cuantos borradores tiraste...?
porque eso es lo que alimenta la poesia y este dia lo lograste....
DESTROYER: =)
TNF25: ¡gracias!
OJT: ahhh, vaya!
FERRIONI: =)
PINCHE: gracias, me siento halagada, gracias.
LEINAD: soy adicta a ella /creo que ya somos dos/
DR. GONZO: qué va, gracias a ti por tus palabras.
PHERRO: te agradezco el tallereo, =)
ÚRSULA: =)
♥
CAPITÁN: ¡muchas gracias!
no sé, ahora me es complicado contar el tiempo, esto fue más bien cosa de catarsis, pero borradores hubo al menos 4.
GRACIAS A TODOS POR SUS COMENTARIOS.
LINDAS PALABRAS LAS DEL CAPITÁN.
Sí, el Capi rules, hahaha.
Las casas como a nosotros les cuesta decir adiós a los muertos, dejar escapar entre las paredes los gritos que se quedaron atrapados en los tabiques, en las rendijas donde se cuelan las sonrisas del ayer que ya no suenan hoy.
A las casas también les duele la partida del ser amado y es entonces cuando empiezan a resquebrajarse, a agrietarse sus paredes, a dejar entrar por el techo las lágrimas del cielo que se confunden con las nuestras.
Duele... lastimosamente duele ver partir a la base de los sueños.
Malque, tus palabras me conmovieron hasta las lágrimas.
Creo desde entonces me gusta la lluvia.
(es el comentario más bonito que alguien me ha hecho respecto a esto de perder)
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