Vengo leyendo, leyéndome desde hace mucho, porque también en otras historias me encuentro, en las que apilo sobre mi buró y en los rostros de somnolientos pasajeros que viajan al igual que yo, rumbo al trabajo, en ellos también estoy; igual me he topado, frente a frente, con mis ojos en el cuerpo de una niña, con mi boca y con mis manos habitando una sombra distinta. Me he seguido, sí, aterrada al descubrir que otro cuerpo lleva mi nariz, entonces la gente comienza a temer, me asaltan con su desprecio y sólo así puedo detenerme, y se van, y me llevan. En silencio.
A un lado de mi cama se encuentran, interminables, Virginia Woolf, Patrick Suskind y Borges; míos todos ellos, porque me encuentro en sus párrafos: es extraño, verme tan ahí; ser la palabra de la página veintiuno, o de pronto encontrarme en una fecha. Me veo en todas partes, soy la pareidolia de la humedad de mi techo, o la imagen de una actualización en facebook. Soy todos.
Un nombre con extensas formas, que escudriña una historia a la cual asirse, por eso me pego a todo sin estar en nada, porque busco, busco, busco, por eso tantos nombres, libros, cuerpos, en donde no puedo encontrar mi final.
Ros
